Об этом спорило полмира
И проводили параллель,
Сгущались краски на картине
Цвета менялись каждый день.
Был недоволен перспективой
Художник, что шесть дней не спит.
Он рисовал пейзаж унылый,
Где море в пятнах – смерть для рыб.
Он рисовал картину мира,
А получился лишь портрет:
Черты лица на нем размыты
И не понятен человек.
Гремели критики «позор»,
Их языки желали мести.
Картину пишут для того,
Чтобы потом её повесить.
Я это сам еще не видел,
Но осуждать уже готов,
И приготовил к оскорблению
Немало едких, скверных слов.
Так много штампов, ярлыков,
Готовых истин, озарений.
Во время споров ни о чем
Из ничего родился гений.
Она, быть может, или он
Меняет взглядов преломленье
И отдает остаток лет:
Чтоб видеть свет в конце тоннеля,
И смысл там, где смысла нет.
А может их в природе нет.
Мы поспешили дать награды -
Тем чудакам, чей тяжкий бред
Становится приемлемым с годами.