Окутан мглою. Одеяло ночи
с прорехами для света звёздных точек
баюкает мою больную душу и нежит.
Лукавая Луна мне корчит рожу,
насмешница холодная такая,
с меня не сводит чёрных глаз пустых.
И что-то думает. А вот сказать не может.
Ты враг мне или друг, Луна-тарелка?
Вечерний сумрак раздвигаешь взглядом.
Безветренно, бестучно в небесах.
И лик твой хоть и холоден, но ясен.
Спокоен… и несёт ко мне покой
в мои покои. На мою постель
через оконных сито переплётов
квадраты светлые ложатся. Покрывало
усыпано листами. Может это
Луны послание. Вот только прочитать
возможно ли – не знаю – письмена.
Мне Космос новую загадку задаёт.
Часы стучат размеренно, и время
ползёт по городу, по комнате моей.
Листы сползают потихоньку на пол –
к утру растают, унося с собой
то важное, что так и не узнал.
Ну, что ж, не в этот раз.
«Пора, пора, покоя сердце просит», а тело – сна.
Пока, Луна.
Пока…