На холодном ветру пишу я стихи
Продувает он ткань тонкой рубашки
Сижу я один и не могу уйти
Сижу и пишу о любимой Наташке
Не любила она коверкать имя свое
А как же это было забавно
Я не то, чтоб хотел обидеть ее
Но щипатся она умела коварно
Хочу лишь сказать, ты помни одно
На сколько бы не было мне лучше
Полюбил я тебя еще очень давно
А теперь мне все хуже и хуже...