Родил мечту. Потом другую.
Потом и третью, блин, родил!
Но ни одну из них живую.
Наверно мало было сил.
А если вдуматься: зачем же,
К чему растить и воплощать?
Мечтам удобнее гораздо
О жизни грязной и не знать.
Пусть там растут, в оранжерее:
В душе, где тихо и тепло.
А в жизнь… С верёвкою на шее
Висеть им. Это ж западло,
Вот так окончить жизни меру!
А где же взяться кавалеру
На улицах? Где взять тех дам,
В которых слова нет «Продам!»
И вот он делает аборт.
Убит зародыш, он не нужен.
Как абортарий наш загружен!