В болоте, где мотает нежить
Свой вечный непрощённый срок,
Сидит кикимора и держит
В руке холодный огонёк.
Мерцают тускло, безуханно
Его скупые лепестки
Унылой просинью тумана,
Сырою зеленью тоски.
Но это морочное диво,
Блестящее меж мертвых ив,
Так для кикиморы красиво!
Да ведь и вправду, он...красив.