Лежал одинокий скрипач на коленях,
На ангельских ножках мечтатель лежал,
Но кто-то поверх говорил с сожеленьем,
Чей голос прекрасный тихонько шептал:
«Хэй парнеь , не бойся, ведь ты уже мёртвый,
Не бойся , покойся, уж всё позади,
Хоть плод твой остывший, но дух раскалённый,
А сердце убито в подсобке земли.
Я знаю, мой мальчик, как было все трудно,
Я знаю, к несчастью, твой жизненный путь,
Ты делал открытье на маленьком судне,
Глубокою ночью не мог ты заснуть.
Творитель, волшебник и самоубийца,
Охотник, писатель, обычный скрипач
Однажды посмел перед Богом явиться,
Отставший от стаи печальнейший грач.
Он бросил на небо любимую скрипку
И ввысь закричал : « Забирай, подавись!»,
Прохожий психолог оставил визитку,
Где было написано четко «Борись».
Но он всё смотрел на багряны просторы,
Никто его музыку НЕ ПОНИМАЛ.
И тут возникает вопрос его спорный:
А в чём тогда смысл того, что писал?
Какой вообще толк чего-то там делать,
Когда мир не видит , о чём плачешь ты?
И даже узрев, не поняв,НО лелеять…
Вокруг все лжецы, о Великий, лжецы!!!
С небесья упала обратно та скрипка,
Под реквием он возвращался домой.
Опять этот дом, заржавевшая плитка,
Все будет как прежде: лагуна , прибой.
Ему не явили ответ на вопросы,
От грусти скрипач принял скрипку назад.
Явилась вдруг муза- радушия лозы!
Он приянл назад- и был этому рад.
Явилась та мисс, о которой мечтал он,
Явилась она и влюбила в себя,
А вам, как известно, писателей, их тон-
Любовь, вдохновенье, природа , земля.
Когда у художника есть вдохновенье,
Он мирненавистник иль дико влюблён,
Мой милый скрипач потерялся в влеченье-
За песнею песню придумывал он.
И сколько бы песен он не посвятил ей,
Ему не хватало обычной любви,
Ему бы всё выше, прекрасней, сильнее,
Ему либо всё иль покои земли.
Итак, по ошибке вернувшийся с бара,
Подвыпивший рома и грязный внутри,
Коснулся смычка-магнитола играла-
Коснулся смычка и сломал вдруг на три.
Сломал он и скрипку и , выйдя в балконы,
Всё кинул на ветер и громко сказал:
« Я идол, я гений, Я – это Кононы!»
Ах, с космоса малый птенец щебетал…
«Ты дал мне возможность, способности, Боже,
Ты дал мне поклятую эту любовь!
Так на, забирай эту девушку тоже,
И , да, мне местечко в аду приготовь!
И я –это раб, что не вышел из клетки,
А жизнь наша клетка красивая, так?
Так вот, я вкушаю яблоко смерти-
Запретное яблоко, Ева и сад.
Так вот, я вкушаю то яблоко смерти,
Чтоб только приблизиться , Господь , к тебе,
Чтоб только спросить, как наивные дети,
А в чем смысл этого? В Тебе иль во мне?
Ведь я сочиняю, чтоб люди вникали,
Но все они заняты жизни тоской.
Творить для себя иль побед педьестали,
Так вот в чем вопросик собственно мой…
Убийца, Убийца, убийца, убийца.
Парень, не бойся, ведь ты уже мертв.
Так вот как посмел перед Богом явиться…
Ты мёртвый! Ты понял? Зачем же? Ах, чёрт!
Хэй, парень , не бойся, я ангел-хранитель,
Тебя не сберег я, и мне очень жаль,
Но знаешь… Мне приказал Повелитель
Тебя послать снова в неистову даль.
Он мне говорил, то что умер ты рано,
И Он отказался с тобой говорить.
Твой долг не исполнен, и это печально:
Тебе остается вернуться и жить.
Я знаю, ты сделал, скорей, по ошибке,
Но в следующей жизни я буду смотреть,
Чтоб ты наслаждался, играя на скрипке,
И мир созидая, от радости млеть.
И все королевы привстанут, увидя,
Как ты соизволишь прекрасно играть,
Но лучше кажись, никого не обидя,
Жить для себя, для себя сочинять.
И парень, ты так и не понял отгадку:
Любить это просто,так просто любить,
И я начинаю с начала тетрадку,
Иди отправляйся влюбляться и жить.