Идём – за нами след кровавый
вновь неоконченной войны;
и те, кто раньше были правы,
теперь страдают от вины.
За что? От истины далече,
срываем недозревший плод,
и падает на наши плечи
некстати прерванный полёт.
Мы все крылаты от рожденья,
но в том-то и беда, что вдруг
нам для последнего сраженья
вновь не хватает крыльев-рук.
Нам не хватает полу-вздоха,
крупицы памяти, бойца,
когда с нас требует эпоха
вершить победу до конца...
Чем глубже, суетней, заздравей
мы проникаем в гущу лет,
тем не виновней и кровавей
войны недовершённой след.