Хочется писать не о любви.
О лесах под солнцем и туманом,
О просторах неба первозданных,
О морях, о горах-великанах,
О покое их гранитных плит.
Хочется писать не о тебе.
О дождях, оставшихся на травах,
Об опасных реках, переправах,
О дубах плечистых, сильных, старых,
О глубокой пенистой Неве.
Хочется писать... а не могу.
И опять - о нежности, о чувствах,
О весне, рассветах, об искусстве.
О толпе, в которой пусто, грустно...
И о буднях жизни набегу.