надеждой тешимся, когда творим кумира,
имея виды на полцарства и коня,
/которого, при случае, меняем на полмира/,
"без милости твоей не проживу и дня,
меня скорее выбери, меня!"
уставший верить, сделался ничьим -
винить тут некого и плакаться негоже.
лишь кажется тебе, что ты кричишь,
размазывая кровь по битой роже,
на самом деле шепчешь: Боже... Боже...
и вновь кресты возносим к небесам,
умерив аппетит, испрашиваем малость,
а эта малость, каждый знает сам,
не в бедность, по болезни иль на старость,
но каждому заслуженному, в жалость.
оттают душеньки, согреются тела,
/на смену холодам всегда приходит лето/
еще бы знать, чем платим мы за это,
но знаю - платим, и уверен, что сполна -
мы так любовно золотили купола...