* * *
За мною ходит память по пятам,
по осени и по листам
альбомным,
по лабиринту тайному души.
И сердце задыхается, дрожит
и помнит.
Она не говорит, что нужно ей –
настырной этой памяти моей
бездомной,
она во мне откапывает всё.
И боль, которую она несёт –
бездонна.
А мне хотелось бы на всё забить,
хотя бы на мгновение забыть
о дочке.
Но пытка продолжается всерьёз
до истончения души, до слёз,
до точки.