Художник пишет картины.
Поэты пишут стихи.
Вселенная наша всесильна.
А люди давно мертвы.
Какие-то странные ноты
Звучат из подвала его.
Давно улетели годы.
Он помнит все то волшебство.
Парили, любили, летали,
Пытались найти чудеса.
Не знали, что там, за краями,
Но знали, что здесь - небеса.
Когда улыбалась глазами,
Вокруг испарялся весь мир,
А он сочинял ей ночами
На клавишах музыку лир.
Но время безжалостно с нами.
А люди... острее ножа.
Листок на столе со словами:
"Прости. Мне, наверно, пора"
Жизнь наша полна испытаний.
Что будет - давно решено.
Как много во тьме страданий,
Что смертному знать не дано.