На мост он ходит,
словно на работу.
С утра -
в бурленье транспортной реки.
Змеёй вкруг шеи
рваный шарф обмотан.
В щетине - щеки.
В глине - башмаки.
В глазах застыли годы и мгновенья.
Зимой и летом голова - гола.
Поношенная кепка на коленях -
Для медяков, что жалость подала…
А был не из последних он вначале.
Давал две нормы,
знал почет и шик.
Но в смутные года
к мосту причалил
Завода "Серп и Молот"
прессовщик.
Сперва погасли печи и вагранки,
И безработным стал мастеровой.
Потом -
с друзьями "пузыри
и склянки".
В семье - разлад.
И вот - на мостовой!
Проходят мимо взрослые и дети.
От множества машин - и гуд, и гарь…
Кто
за судьбу прессовщика
в ответе?
Он сам, конечно.
Но еще и – царь,
Что над страной
вознес хмельную тушу
В компании мздоимцев и воров,
Страну разрушил,
испоганил душу
По прописям заморских шулеров.
И нет державы,
где рожден Гагарин,
Где был откован
наш победный штык…
А на мосту,
струящемся от гари –
Ждет подаянья
бывший прессовщик