Я без тебя все десять лет
к вершине шла, не обессилев.
О, поседевший мой брюнет,
нет до сих пор тебя красивей.
Я не звала тебя во сне,
и вслух не поминала всуе.
Что до сих пор живёт во мне -
толпу уж не интересует.
Кривой ухмылкой рот скривя,
она питается как кровью
с жестокой хваткой упыря
и ненавистью, и любовью.
Так в одиночестве, скользя,
ведёт меня к вершине тупо
моя неторная стезя,
где ни подпорок, ни уступов.
Когда останется аршин
до звёзд, завещанных потомкам...
О вы, достигшие вершин,
а что потом? А что потом-то?