переоценка набросков валентина стрекалева
не в три.. не в пять..
а в шесть пятнадцать...
в глазах.. мелькало..
между.. строк...
я даже.. начал.. сомневаться...
а получил ли.. я.. урок...
и подсознание раздробило...
на сотни.. маленьких частей...
и в каждой части.. отразилось...
по сотне.. маленьких.. идей...
они.. ломали.. моё.. тело...
и.. разрушали.. серый.. мозг...
какое сраное.. их дело...
что у меня.. опять.. склероз...
я их.. забыл.. определённо...
на них.. забил.. наверняка...
и как обычно.. монотонно...
меняет.. положение.. строка...
она рябит.. как зыбь..
на море...
и.. растворяется..
как сон...
она.. как клетка..
на просторе...
она.. как в воздухе..
озон...
ленивый день.. пришел.. к закату...
и всё же.. я б хотел.. признаться...
я оторвал.. с души.. заплату...
не три.. не в пять..
а в шесть.. пятнадцать...