Три месяца, как ты в земле. А всем оставшимся тут больно. С портрета смотришь на столе, как за окном весна раздольно роняет цвет, покрыв ковром тропинку на лугу знакомом, где не пройтись уже вдвоём чудесным днём, и к водоёму нам не свернуть.
Шутя, смеясь мне вновь не очутиться в детстве. И ты не скажешь мне, гордясь: "Ты дочь прелестна так в кокетстве".
Как верно - человек живёт, пока его здесь помнит кто-то. С улыбкой жди нас у ворот, открыв пошире в рай ворота!