Каждый десятый
определен;
Нет, я не верю -
это лишь сон.
Люди - мишени
поставлены в тир,
И проклинают
Призрачный мир.
Жребий был брошен:
соль на губах.
Вновь застывают
звуки в словах.
Хочется крикнуть -
слышится хрип,
Словно к гортани
язык мой прилип.
"Выйти из строя", -
каким буду я?
Холод жмёт руку
под дулом ружья.
Ищет, играет,
весёлая смерть.
Каждый десятый -
нужно терпеть.
Взгляд отрешённый -
гляжу в небеса,
Сколько осталось? -
ещё полчаса.
Мечутся мысли
взрывая виски,
Капает яд
на запястье руки.
Вижу, выходят,
один за одним:
Белые лица,
волос жидких дым.
Каждый десятый...
каким буду я?
Целится солнце
лучом из ружья...
29.04.2015 г