Двое сидели на крыше,
Знакомы не больше чем год.
Они раньше не были ближе,
Сейчас же всё наоборот.
Раньше она всё стеснялась.
Парой фраз обходились они.
Как быстро всё в жизни менялось,
Поменялись теперь и они.
- Я слышал, ты пишешь стихи,-
Сказал, улыбнувшись, он мне.
- Бывает… Они все плохи.
- Уж это решать не тебе.
А ты прочитай хоть один.
- Тебе я могу доверять?
- Наверно… Мы вместе сидим
И вместе рассвет нам встречать.
-Н у ладно… Тебе я прочту.
Ты сильно меня не ругай.
- Хорошо… Я это учту.
А ты прям сейчас начинай.
- "Я думаю в который раз,
Как мир прекрасен был без нас.
Я думаю который год,
Как кто-то где-то меня ждёт.
Я думаю, что мне сейчас
Пора уйти, как в прошлый раз.
Я думаю, обиды те,
Нужно оставить пустоте."
Мне кажется, писать не стоит.
Мои стихи гроша не стоят.
- Ты думаешь? Они прекрасны.
- О Боже, нет. Они ужасны.
Он обнял её, как-то нежно.
Он обнимал её ни раз.
Но раньше было все формально
И слишком смело, чем сейчас.
Поутру, проводив до дома,
Они простились навсегда.
Эх, как же близка и знакома,
И вам, и мне эта беда.
Пройдут года. Друг друга вспомнят.
Секундной будет их печаль.
И все же, память им напомнит,
Тот день, который им не жаль.