Лунной тьмою полей обожжённый,
Пепел горький испивший до дна,
От родного отца отрешённый
Не узнает, чья эта вина.
Павший вместе с мальчонкой отставшим,
В сердце раненый тысячу раз,
Он когда-то любил ромашки,
Сонной дочери омуты глаз.
И вернувшийся в спящее поле,
Где о боли кричит тишина,
Он и думать не смел такое,
Что его - забрала война...