Рисую крестики. Как будто в ноябре:
еще ищу, где мне прилечь и сдохнуть.
Пусть снег летит - и даже по весне
не дрогнут вновь разбившиеся стекла.
И нолики.
Их тоже - рисовать.
Вся наша суть. Моя слепая память.
Гляди, как я толку тебе слова,
и отвернись скорей - я стану плакать.
- - - -
Четыре прочерка. Время лечит.
Я не пытаюсь и не расту.
Горю и гасну, подобно свечке,
и принимаю себя за ту,
что будет жить, обижаться, верить ...
За героиню и за мечту.
Но я - ребенок, не знавший меры.
Я не умею и не расту.