И только Пушкин так ее любил…
За капли, что стекают словно слезы,
За серость, грусть, за отступающие грозы,
За шум дождя, что лето проглотил.
Летают тучи друг за другом. Все по кругу.
На небе нет румянца по утрам,
Гуляет ветер по обветренным губам,
Уносит птиц и солнце ближе к югу.
И нет бушующих эмоций в беспорядке,
И темнота крадет недлинные деньки,
Уносит вдаль с деревьев огоньки,
Стихи все чаще появляются в тетрадке.
Качели детские во всех дворах скучают,
И книги лечат по сезону нашу грусть,
Промолвит солнце: «Ладно, остаюсь!»
И от хандры врачи пусть «лето» назначают.