На склонах гор в июле снег лежит.
Их чрево – мир, в котором правят тролли.
По праву магии, или по праву крови
Гранит с базальтом их покой хранит.
По ягеля пушистому ковру
Олени севера вытаптывают тропы.
Сиамы – троллей тайные холопы
Живут рачительно по праву и добру.
Тут нет дорог, но кое-где дома
Из дерева стоят и смотрят в воду
Озер холодных... Хрупкая природа
Здесь не боится нашего ума.
Форель резвится, мошкара звенит.
В июне ночь из этих гор сбежала,
А небо мягкое лежит на перевалах,
В нем солнце негорячее сидит.
Не верится, что где-то города
Чадят и задыхаются от смога.
Где ложь реклам напыщенно убога
И пафосна бессмысленность труда.
Горит костер, а на решётке жир
Скворчит и вытекает из форели.
За грубый стол из потемневшей ели
Садимся мы, забыв про прочий мир.
А там, внизу, есть женщин города,
Доступных всем, холодных, но красивых,
Там нет мужчин, полно скопцов игривых,
Там войны не родятся никогда.
Там хорошо, для праздного ума
Там хорошо, но нас туда не тянет...
Пройдут года, нас на земле не станет,
Растает жизнь, как утренний туман.
Садимся мы, волшебна тишина
И ледниками сглаженные горы
Стоят вокруг, как стражники дозором,
Которым вечность Севера дана.
Швеция, сиамские горы. 1999 г.