Я деда своего не знал,
лишь видел фотоснимки,
и знал, что он преподавал
в одной из школ в глубинке.
Не посчастливилось ему
дожить до наших дней.
И в ту Великую войну,
за отчий дом,
за всю страну,
он лёг в земле своей.
Он был пехоты рядовой,
шёл сквозь войны пожарища,
сражался на передовой
и хоронил товарищей.
И писем он не получал
с родимой стороны,
и горькой участи не знал
детишек и жены.
И знать не мог,
что дочь его,
девчушку синеокую,
безжалостно
фашист увёл
в Германию далёкую...
Вернуться было суждено
израненным солдатом
в своё сожжённое село,
в разрушенную хату.
Но опечален стал до слёз
победный сорок пятый -
свинец, что дед в груди принёс
не дал пожить солдату...
Я деда своего не знал,
он умер в тридцать шесть...
Таких как он, кто жизнь отдал,
но Родину врагу не сдал,
у нас в стране не счесть.
И каждому, кто воевал,
свой дан удел судьбой:
кто был убит,
кто в плен попал,
кто в страшных муках умирал
за жизнь, за нас с тобой...
Но даже в жутких днях войны
всегда берёт жизнь верх...
И, несомненно, будем мы
их Светлой Памяти верны
и помнить Всё и Всех!