Начну рассказ о детстве… Нет, не так..
Мне помнится, как было интересно
По лестнице, приставленной отвесно,
Тайком от всех взобраться на чердак….
На чердаке бродили сквознячки
И полосы из солнечного света –
Широкие и узкие… И где-то
Скрипели, как за печкою, сверчки…
Пылинки, золотясь, купались в свете,
И исчезали в старенькой газете…
Лежали здесь заброшенные вещи:
Корзина и две банки с краской, клещи,
И стопки книг с тисненьем золотым…
И серый плащ, гремящий, как жестянка,
И древняя узорчатая прялка…,
Здесь всё дышало миром, но… иным….
Уснуло время – здесь запнулся бег….
Заткнутый за стропило старый серп
Отсверкивает матовой полоской
И этот иномир казался плоским,
Но в нём зудел какой-то скрытый нерв…
Висит фонарь. Пустой, без керосина.
Таких вы не увидите уже:
Обходчики путей в ночи носили,
Осматривая рельсы в темноте…
Здесь всё дышало тайной, словно в сказке,
И веники висели у стены,
И с полозом подломанным салазки,
В коробочке резной лежат слоны…
Семь слоников – не много и не мало –
И с этим стадом я тогда играла:
Серпом училась жать для них траву,
На водопой водила поутру,
Читала книжки им и пела песни…
Негромко, но так было интересней,
Как будто где-то в Индии живу….
И с трепетом брала я книги в руки,
Прислушиваясь к вязкой тишине –
Сознанье реагирует на звуки,
Но мир иной уж подступал ко мне…
Неслышно, ненавязчиво вливаясь,
Сознанием моим распоряжаясь.
И тут уж забывалось всё на свете –
Мне Мир Иной расставил свои сети….
Тонула в нём, безмолвно растворяясь,
И с сумерками только возвращаясь,
Когда померкнет свет с закатом дня,
И строчка уже просто не видна…
Сидела в темноте, обнявши книжку,
И шевелились мысли и мыслишки,
По полочкам укладываясь быстро,
Чтобы когда-нибудь, из толщи лет,
Покинуть обретённую тут пристань,
Явиться вовремя, и подарить свой свет….
Я – к лазу! Мухой! Время догоняя,
( Тогда мне было семь неполных лет),
И в веники наощупь попадая,
Казалось – им конца и края нет…
Да, веники! И воздух плыл прогретый,
И аромат берёзовой листвы
Напоминал, что скоро – конец лета,
И зарядят унылые дожди….
Как не похоже было иномирье
На то, чем жили мы в своей квартире…
То было в детстве: в семь неполных лет,
А для меня воспоминанье свято,
И крепко держит память этот след:
Как весточку из дома… для солдата…