...и опять тот же самый сон:
я вхожу в монастырь и слышу
разбивающий будни звон,
в нем иконы на свечи дышат.
Я иду к старику, а он,
продолжает служить молебен,
в нем немало родных имен,
тех, кто тысячи лет на небе.
Я кричу: «Ты не прав, старик!
Тот, кого помянул ты – с вами».
Только в спину глядит мне... лик,
и едва шевелит губами.
«Отпусти мне грехи, прошу!
Я живой! Я стою меж вами!»
Но во сне я – бродячий шут,
невидимкой снующий в храме.
Странный сон – это жизнь моя:
Плен сознанья, застенки ночи.
А угрюмый священник – я.
Он грехи отпускать
не хочет.