Боль-тоска моя, кручина, не гневи,
Видишь, я стыжусь от собственной любви.
Сколько было мной потеряно, всё ложь,
Говорю же, смело на двое умножь.
Жёг напалмом я в себе подлеца,
Да вот чую не изжил до конца,
Это всё, что мне пришлось от отца.
Ну, ещё вот разве морда лица.
Жил мечтами, чтобы стать мужиком,
Только где оно, лечу с ветерком...
Прозой писем, да штормами стихов
Разве можно заслужить твой альков?
Боль-тоска моя, кручинушка, уймись,
По пути пустопорожних завались.
Далеко ли сирым, жалким, да больным?
Я стальной, теперь черёд за остальным.
30 апреля 2015