Жить больно.
Не важно кем станешь и как проживешь эту жизнь. Родишься уже несчастным.
Я пробовал быть живым. И не колеблясь ни капли, заложил бы душу, /если бы конечно имел подобную роскошь/
в надежде повернуть время вспять, и прервать этот дар/обменять на обвитие тугой пуповины в утробе. И смерть.
Просто утрачена суть или не было ее никогда.
Во мне.
/
Быть изломанным и пустым.
Сколько раз закрывая глаза погружаться в плотную темноту.
Задерживать дыхание, до предела, в ванной.
Где я становлюсь ничем. Я становлюсь собой.
Излом.
Внутриреберный хруст.
Излом.
/
Уже не помню для чего и зачем начинал этот путь.
Я словно израненный гончий пес. Полуслепой.
И давно потерявший нюх. Но всё равно почему-то бегущий вперед.
Навсегда потерявший дом. Или не имевший его совсем.
Только вот, если взялся, то нужно идти до конца.
Чтобы в самом конце рухнуть у чьих-то ног.
И смиренно смотреть в глаза.
Говорят, нужно сдаться пока есть шанс. Нужно сдаться пока не сдох.
Но выгнув избитую спину, и обнажив клыки, вложить
всё своё истерзанное существо в последний бросок – получить долгожданную пулю.
Именно так отпуская себя.
Как и должно быть.