Мы всегда пытаемся возродить в памяти то, что так усердно хотим забыть.
Мы всегда хотели все делать по своему, быть взрослыми людьми, но нам говорили по течению плыть.
Мол, куда оно тебя занесет - там и найдешь свою судьбу,
А потом через века тебя похоронят там в цинковом гробу.
Мы протестовали, бунтовали. Хоть и слушать нас никто и не пытался.
Мы кричали. Тщетно срывали голосовые связки. Чтобы нам течение в ответ не крикнуло: "Попался!"
Мы взрослели. Убегали с дому. Шли своей дорогой босиком.
По земле. По синему небу. Пешком.
Но в конце концов мы все в отчаянье впадали без причины. И самое больное, что нам этого, как бы не хотелось, не забыть.
Ведь все, что остается после того самого крика, рвущего связки, нам остается только по течению плыть.