Простите, я сегодня не в форме, я тридцатые сутки в коме. У меня недостаток воздуха, смысла, кофе и человека. Я вчера, ни с того ни с сего, заперся на балконе. Рисовал чей-то профиль на обороте бумажного чека. Простите, что свитер помят, что от меня разит безнадёгой. У меня внутри раскалённое олово плещется, жжётся, тянет. Я смотрел в саму пасть беде, в беспристрастные очи Бога. И нигде не увидел лекарства от этой дряни. Моя слабость огромна, я страшно покорен, напуган, как заяц.. перед фарами фуры, несущейся по автостраде. Я вчера не заметил, что съел на обед, как поранил палец. Я лишь вижу одно лицо, безразличие в твёрдом взгляде. Вы простите меня, я сегодня частично мёртвый. Мне приятно вас слушать и слышать, что это когда-то проходит.
Я вам даже могу улыбнуться - полюбившие страшно упёрты.
Полюбившие обречены до свободы души от плоти.