Давеча. Ведро с глазами.
На меня косит один.
"Вы, позволите, как бы с нами?
Или, типа, господин?
Господа-то, слышь, в Париже.
Пьют из блюдечка латте.
Ну, а суммой кто пониже,
Здесь танцуют варьете"
"Можно проще, без намеков?
Не устраивает масть?
Да, не Бунин, не Набоков -
Что пугает вашу власть?"
"Чёт ты дядя, больно борзый.
Вынь-ка справочку, покажь.
Понимаешь, вышел козырь -
Счас отведаешь блюманж"
Просыпаюсь. Двадцать первый
По России вьётся век,
Вспоминают сорок первый,
Жив для счастья человек.
Черт, привидится ж спросонья
Вся в бушлатах матросня;
А душа-то стоном стонет,
Беспокоится не зря..