С листа бумаги, как с лица, воды не пить.
С него стекает пламя к нашим жилам.
И очень многим голову вскружила
Узлами букв завязанная нить.
Хотя...
На нем, как в солнечном пруду,
Любая вещь способна отразиться -
Дома,
Мельканье птиц,
Походка принца.
И вены ждут вливания.
Я жду
Очередной
Иньекции огня,
Из крови
Чтобы
Вышептать всё это
И языком
Катать слова поэта,
В чужие уши рифмами звеня.
Втыкаю звуки в мир, как нож в пирог -
Пусть не мои!
Но это даже лучше:
Не будет стыдно,
Если грянет случай
Споткнуться о гниющее перо
Какого-то погибшего коня,
Что утонул, увяз в словесной жиже.
Разбившись о листок, не смог он выжить -
Винить же в этом будут не меня.
На этих перламутровых полях,
И я, бывает, вязну в липкой тине,
Подобно убиенной животине,
В давно погасших звёздах и свечах.
И если парафиновый сироп
Несвежий
Черз край бумаги плещет -
Всегда найдутся те,
Кто рукоплещет,
И сладкую отраву
Пьёт взахлёб.
В конце концов, мне, в общем, дела нет,
Что у кого забулькает в аорте...
Им наплевать, с каким повидлом тортик.
Зрачки их реагируют на свет.
Им этого достаточно вполне -
Чтоб жить,
Не нужно знать оттенки света.
Нормально всё.
Вращается планета.
Я пью огонь с собой наедине.