Если боль прошибает сквозь горсть депреcсантов аптечных,
Если солнце – ненужная клякса средь мира во тьме,
Громкий стук молотка (гвозди в мысли вбивает о вечном)
Ты мечтаешь подняться, а после исчезнуть в пике.
Где-то голос звучит про волшебное, доброе время...
Всех излечит оно, всё расставит по нужным местам.
Но в унылую знахарку на циферблате не веришь,
И ломаешь часы, как исчадие лжи – пополам.
Знаешь, нитка суконная спряталась в сумраке завтра,
Для грудины пустой, чтоб стянуть жизнь продольным стежком.
И набьют тело перьями ангелов верных, но павших –
За спасенье твое, но беда, – не нуждаешься в нем.
И теряется смысл банального, вечного "надо".
Воды грешной свободы смывают потоком мосты -
Между - "я не могу" и мифически-лучшим "когда-то":
Поднимаешься вверх – стартанув от последней черты.