Поэт, я повстречала Вас однажды
в той теплой, позабывшейся стране.
Где некогда я тратила бумажки,
и утопала в громких песнях и вине.
В толпе людей, в разгаре сентября,
когда вина мне больше не хотелось,
я неожиданно там встретила "себя",
в руках тетрадь, а сердце не горело.
Вы лишь сидели молча у прибоя,
направив взгляд в долину кораблей.
Возможно Вас когда-то было "двое",
быть может Ваш корабль спит на дне?
Или же ищите Вы там свою родную,
с которой провели былые дни?
А можно подойду я к Вам вплотную,
чтобы прочесть душевные стихи?
Ваши глаза смотрели безответно,
на зелень волн и дальние огни.
Ваша душа летела вместе с ветром,
скорей и прочь из маленькой Земли.
Морщин узор я рассмотрела ближе,
в них было больше тысячи страниц.
И о любви, и о войне и о Париже,
и то как быстро пролетели Ваши дни..
Вы позабыли мокрую тетрадку,
все прожитое вдруг оставив мне.
И я читаю в одиночестве украдкой,
ту жизнь, что обрела я в сентябре..
И все лишь там, на мокрых тех страницах,
никто не вздрогнет больше, не прочтет:
о той любви, потерянной в Париже,
о том как пролетел за годом год..
...
Уходит взор в долину кораблей,
и вновь столкнулись эти двое,
среди толпы забывшихся людей,
поэт и я...под громкий шум прибоя..