Бушует небо, хмурит злые тучи,
Ветер сорвался, словно пес с цепи,
Сгребая хлам и мусор в кучи,
И смело разгулялся по степи!
Свинцовой тяжестью, налИлись облака,
И превратились в тучи постепенно,
И сыростью запахло с далека,
В душе поэта, как в природе переменно...
Пишу о том, что пЕрежил я сам,
И боль чужая, не второстепенна,
Чужая жизнь, она как Божий храм...
А мысль - материальна, но изменна!
Мы сами можем - Мир свой создавать,
И если, что-то, вдруг не получилось,
То в миг спешим, на Бога уповать,
А всё, от нас - взяло, и развалилось!
И что бы вновь построить, что сломал,
Сил много надо, времени не мало,
Построил... В грудь копытом - сделал сам!
А может, всё же, Бога не хватало?
Бог - это я, и ты, и он, она!
Мы сами кузнецы несчастья-счастья!
И за зимой, придет твоя весна,
Но помни, за хорошим - есть ненастья!