И когда ты смеёшься над верой...
А.Блок
В Бога веруют только поэты,
Это им представляется вдруг
В первых проблесках нежного света
Над любимой сиреневый круг.
И когда он смеётся над верой,
И когда проклинает любовь,
Чья-то Высшая судная мера
Защищает его вновь и вновь.
В храме люди свершают обряды
И поют о воскресшем Христе,
Людям, в общем, немногого надо,
Жить бы тихо в тепле и в добре.
И священник у Бога взыскает
Растворенья воздухов земных,
И о власти суетной взывает
Перед ликом великих святых.
А поэт вечно в бурях, в сомненьях,
Весь в мечтах о погибшей любви,
И ему ли искать снисхожденья
И прощенья за страсти свои...
Он у Господа счастья не просит,
Он кругом перед той виноват,
Чья волос златогривая осень
Облетела как сохнущий сад.
И теперь она носит широкий
На груди своей крест золотой,
Позабыв о жестокой мороке,
Что зовётся любовью земной.
Что любовь перед хлебом насущным,
Перед тусклым бряцаньем монет,
Что сдают прихожане послушно,
Ожидая спасенья от бед.
А поэт заплатил уже меру,
Получив лишь душевный недуг...
Но над ним загорается серый,
Не святой, но спасительный круг.