Жил человек. Жил не зачем, а - скорей, просто так.
Звезд с неба не рвал и ничьей дороги не перебегал.
Руки, должно быть, чужой не держал,
Пока падало солнце за горизонт.
Приходя домой - наливал пиво, там, или компот -
Все равно.
Жил человек. И не знал что там,
Где-то, где старый застрял сломан глобус -
Где-то там, на земле, была война.
Где-то плакали люди, срывался голос,
И песни обрывками в горле дрожали;
И руки друг друга, сцепившись, держали.
Жил человек. И однажды утром,
Вымыв сухо-начисто свое лицо,
Полное щек и здоровое от абсурда,
Как яблоко или - лучше - как румяное пушечное ядро, -
Вышел в срок, как по звездам и по расписанью,
С головой окунулся в немую толпу;
И вырвав - нечаянно - лицо на миг - замер,
Столкнувшись вдруг с другим лицом к его лицу...
Жил человек. И, сказать по правде,
Все мы живем как-то да по чуть-чуть,
Служа истине или, скажем, рыбе в маринаде,
По утрам натирая до блеска лица...
А там - черт его знает, что иногда привидится.