На солнечной полянке, у мангала,
С горячим, огнедышащим шампуром,
Закатом Первомайским, пряно-алым,
Придумываю я литературу.
В ней стоны полупьяные и визги,
На воздухе резвятся разогретом -
Моя литература любит виски
И тонкие, с ментолом, сигареты.
Наверное, нельзя быть полупьяным…
И всё-таки, так кажется мне лично,
В моей литературе нет изъянов,
Божественно всё в ней и драматично.
Я в каждом слове, сладком или хмуром,
С надрывом говорю о смысле жизни,
Пусть рядом с огнедышащим шампуром
Клещи по травке прыгают и слизни.
Ах, надо быть немного расторопней…
Когда-нибудь, а дело лишь за малым,
Моя литература так и сдохнет -
На солнечной полянке, у мангала…