Мутный взгляд. Бессонница. Тихий снегопад.
Отвечаешь снова ты как-то невпопад.
Растревожишь взглядами, унесешь к себе.
Кто-то там, за шторами, шепчет: быть беде.
Пропадает лунная света полоса,
Остаются юными только лишь глаза.
Остальное медленно принимает смерть,
Вовлекает что-то нас в эту круговерть.
И тогда мечтания обретают плоть.
Чувства притяжения нам не побороть.
Мир вокруг закружится, словно карусель.
За окном проснется лунная метель…
Что же это было: счастье ли, беда?
Проползли минуты? Пронеслись года?
На вопросы снова молвишь невпопад:
«Погляди, на улице - лунный снегопад!»