Она семь лет стояла у окна.
До дня кончины. До минуты смерти.
Она семь лет ложилась спать одна,
Прислушиваясь к скрипу старой дверцы.
Она ждала. А он не приходил.
И не спешили в дом их почтальоны.
-Я скоро буду, - он ей говорил,
Когда прощались ночью у вагона.
И им свистели сонные солдаты,
Завидев их прощальный поцелуй…
Он был убит в Варшаве в 45-ом.
Любовь не бережет людей от пуль…
Семь долгих лет она его встречала.
Когда другие перестали ждать,
Он вечером пришел домой с вокзала,
Чтобы с собой жену свою забрать.
02.05.2015