Память… Ей годы и ложь нипочём.
Память оставшись в осколках и шрамах,
Жжёт каждый день раскалённым свинцом
Души прошедших огонь ветеранов,
Что пацанами хлебнули войну,
Боль запивая наркомовской водкой,
Тех, что собой закрывали страну,
Не попадая в приказы и сводки.
Кто в рукопашной, терзающей плоть,
С Богом в штыке, с чёртом в матерном крике,
Смог не сломаться и перебороть,
Перелопатив мечты о блицкриге.
Память… Она не в наградах живёт –
Память в крестах, в перепаханном поле,
В совести, в том, что остался живой,
В том, что обратно вернуться неволен.
Только глаза набухают слезой –
Катится, прячась в морщинах-окопах.
Сколько таких обожжённых войной
Мяло кирзою дороги Европы.
Будет Берлин, и Нюрнберг, и Потсдам…
Будет в веках этот праздник весенний…
Память… Клянусь, я её передам
И преклоню перед вами колени…