На лес опускаются листья
дымкою клейкой. Синею.
Шагнуть ненароком и слиться
с ними, не помня имени.
Сплести тишину из щёлканья
птиц, паутинок лепета, –
накинуть вуалью шёлковый
плед. И все – фиолетово!
Какая разница, что потом,
если теплом привеченный
день отзывается шепотком
ласковым, человеческим...