По ночам я пишу стихи о романах Джона.
Про пустой и забытый его мирок.
Меня радуют письма его в три слова..
Только три. Больше он написать не смог.
Расстояния множатся,пешим сюда не добраться.
Я рисую по памяти ,Джон,твой далекий маршрут.
Мне твердят,мол,чтоб забыть тебя - надо стараться.
А я ведь забыла , и значит,что люди врут.
Знаешь, Джон, меня часто терзает совесть.
Эти улицы грустные,тусклые.. Мне бы свет.
Разом б вышла с меня эта тяжесть,горесть.
Ну а ты говорил,что совести у меня нет.
Ночь пронзает снами уставший разум,
Прочь из глаз и из сердца вон.
Прости ,что не рассказала сразу..
Прости,что я называю тебя "Джон"..