Багровое солнце уходит на запад,
Над полем поднялись пожаров дымы,
Дышать все труднее, и горечи запах
Давно отравил послевкусье зимы.
Весенние палы, как с недругом битвы,
Безжалостен быстрый колючий огонь,
Срезает деревни отточенной бритвой,
Наносит земле непосильный урон.
Обидно и больно: не ворог проклятый
Нам отчину палит под бравое "гут", -
Свои же балбесы все то, что нам свято,
В запойном угаре куражливо жгут.
Пылает Россия по собственной дури,
Вгоняя себя в безутешный исход, -
А тот, кто над нами, вновь брови нахмурил:
Страданий не хватит ли, русский народ?!