музыка
воплотившаяся в свете
стала отражением радуги
и после каждой грозы
брызгами мелодии
ещё носившимися в воздухе
оседала
на лицах прохожих
которые вечно торопятся
от себя самих
думая
что мир
это
не улыбка младенца
еще не понимающего
что его оставила мать
но ломоть хлеба
знающего себе цену