Сутулый дождь устало чмокнул лужу.
Сочувствую в окно. Ему всё хуже.
Иссяк, умолк, и на колени пал,
Потом застыл линялою накидкой.
Мой карандаш его зарисовал
«Гулякой праздным», а выходит зря…
Возможно, я сейчас скажу навскидку:
В дороге долгой с неба до земли
Дождь заполнял собою весь клавир.
В нем что-то намечалось, о любви…
Мотивы – чище, звонче янтаря
И каждый – с персональной знойной мушкой!
Но с первой каплей, ощутив: «не нужен»,
Дождь сник и словно спрятал душу.
Подумалось, а в чем душа дождя?
В веселых каплях? Грустных? Или мокрых?
Тоскливых и глазастых, как сейчас?
Еще спросил: «Который нынче час?
Доволен ли тобою здешний округ?..»
Банально, для знакомства, не вопрос.
Зачем ей неприятностей прирост?
У лужи очень низкий потолок:
На реплику, а не на монолог,
На глупый фырк: «Ты кто? Да что такое?»
Опешил дождь… возможно, доведя
Себя до состояния изгоя…
Какая разница!..
Он лужу чмок…
Клавир дождя – ты был многоголос,
А вот умолк, и захотел покоя.
11.10.14
***