А потом приходила она —
танцевала на мертвой листве.
И поил ее — о, до пьяна —
нищий дождь. И мерещилось мне,
что, танцуя, поет она. Но
слов не мог разобрать. Закусив
губы, тупо смотрел за окно,
чтоб однажды на этот мотив
положить нашу грубую речь.
Ах, друзья, если б знал те слова…
Дождь смывал ее волосы с плеч
ее хрупких. Шумела листва.