* * *
А ночь вокруг уныла и длинна,
и плечи мне пронизывает сырость,
виновен я, а всякая вина
умышленно раскроена на вырост.
И кажется, меня оставил Бог,
и чудится, что тьму уже не сбросить.
Наверное, не сыщется дорог,
что могут провести сквозь эту осень,
в которой искуситель-телефон
заманивал серебряною трелью
и в счастье зазывал. Где нынче он?
ведь сам не дожил даже до метели.
Виновен я, что верил, как простак,
и вот, просчёты, промахи итожу,
пространство покрывает мгла и мрак,
в которых я бреду по бездорожью.
Мою печаль уже не утолить,
ведь всё равно меня утешить нечем,
и лишь огонь, мерцающий вдали,
по-доброму мне светится навстречу.
Глоток вина легко не снимет дрожь.
а добрый свет струится, осязаем...
Судьба моя, куда теперь ведёшь?
Когда дойду, наверное, узнаю.
.