Художник-знает только мама,
Как я умею рисовать.
Холодным , серым пентаграммам
Люблю я блики придавать.
Его заполнивши душою,
Беру сангину, и пошла
И заштрихую все пустое,
Добавлю новые цвета.
Но человек - миниатюра
И эти новые тона,
Не соответствуют устою,
Что подсознаньем родила.
И вот усталая, с рассветом,
Стою и вижу, что увы...
Я лишь художник и портреты
Черпаю только с головы.