-Здравствуй, солнце. Давно не пишешь, не берешь на мои звонки. Ты меня не зовешь/не ищешь. Я тебе, как всегда - стихи.
-Здравствуй, милая. Что охрипла? Простудилась ты невзначай? Буду снова лечить от гриппа, и давать тебе с медом чай.
-Нет, не нужно. Ведь аллергия. Мед не ем. Ты уже забыл? У меня сейчас - ностальгия, у меня к тебе тот же пыл.
-Ты опять? Мы договорились. Все прошло, и теперь - друзья. Сколько ссорились и мирились, вместе нам с тобой быть нельзя.
-Это просто температура. Ты прости.
Пальцы жмут "отбой". Я ругаю себя: "Вот дура! Ведь не гриппом больна - тобой"
Две недели спустя.
-Здорова! Ты болеешь еще, иль нет? Не молчи! Ну скажи хоть слово! Я принес тут тебе "привет"!
-Здравствуй, милый. Не ожидала. Полагала, не позвонишь. Был озноб. Я дня три лежала. Все нормально. Лечу в Париж.
-Вот досада.. я тут билеты на концерт твоих Сплин купил. Ты же слушала их куплеты, когда в форточку я курил.
-Это в прошлом.
-Но..
-Ты послушай. Сам сказал мне тебя забыть. Не звони. Не трави мне душу. Дай, пожалуйста, разлюбить.
Самолет через час. Готова. Дверь на ключ, чемодан в руке. Слезы с глаз. Просто нездорова. Отправляюсь я налегке.
Рейс отходит в 12:20. Достаю телефон, броня.
-Позвонила мне попрощаться?
-К черту всё, я люблю тебя.