Потёртый плащ, затасканный пиджак,
И вылиняла синяя сорочка.
Трясутся руки, мысли кое-как
Ложатся на бумагу нервной строчкой.
Стоит при входе стоптанный башмак,
Пылится шляпа на краю серванта.
И каждый, болью выверенный шаг -
Искусство многогранного таланта.
Пылятся ноты, на стене грустит
Оставшаяся на растопку скрипка.
В углу, под слоем мусора лежит
Джоконды побледневшая улыбка.
Камин потушен, полночь на часах,
В бокале, кровью, "Кьянти" серебрится.
Усталость и уныние в глазах,
Не спится ночью, никогда не спится.
Теперь он стар, не нужен, одинок;
Затёрты ноты радостных мелодий.
Среди задумчивых и нежных строк
Пером скрипучим реквием выводит.
Ещё коптит последняя свеча,
Бросая тень на стены лицемерно;
И грустный ветер, будто невзначай,
Прошелестит: "Пора домой - в Палермо"...
05.05.2015 г