Oпять все сжирает рутина,
и в мыслях опять только быт.
глушу все свое никотином,
а ночью проплачу навзрыд.
какие-то странный мысли,
какие-то странные дни.
минуты как будто зависли
на полках тетрадок и книг.
бывает, сдаются и нервы,
напомнив о "жизни всерьез".
и кто говорит, что неверно
своих не показывать слез?